А потом настал день рождения моей подруги. Четверть века. Двадцать пять лет. Нас было пять человек девчонок, мы пошли в кафе. Как обычно это бывает в кафе: шампанское, музыка, разговоры, танцы. День рождения подруги закончился поздно, и я шла домой, вспоминая нелепые тосты, которые произносились этим вечером. На привычном повороте из темноты снова раздался знакомый голос:

– Добрый вечер.

Я чуть не подпрыгнула, но тут же рассмеялась:

– Вы что, дежурите тут?

Он слегка улыбнулся и сказал:

– Почти. У меня тут… дело.

– Дело? Какое дело в такое время?

Он помолчал, как будто подбирал слова, а потом выпалил:

– Я пишу книгу. Про город, про людей. И вы… вы такая… настоящая. Ходите, торопитесь, боитесь луж, смущаетесь. Я просто наблюдаю, чтобы запомнить.

– То есть вы не маньяк, а писатель? – озвучила я первое, что пришло в голову.

– Ну, если честно, я боялся, что вы так подумаете. А потом… потом стало казаться, что, если я не скажу, вы точно решите, что я маньяк.

Я не выдержала и рассмеялась:

– Знаете, это самое странное объяснение, которое я слышала. Но, пожалуй, оно мне нравится.

– Можно я запишу, как вы смеётесь? – спросил он осторожно. – У вас очень необычный смех, он похож на звон колокольчика.

– Только без диктофона! – ответила я, всё ещё смеясь. – Может быть, в другой раз…

– Меня зовут Максим. А вас как величают?

– Дарослава, – ответила я. – Сокращённо называют Дарина.

– Ого, – удивился он. – Необычным людям необычные имена?

– Ну… мы – самые обычные люди, – ответила я.

– Может быть, выпьем кофе и поговорим? – задал он вопрос. – Не сейчас, а, например, завтра. Я расскажу про книгу, а вы расскажете, как не утонуть в луже. Для удобства можем обменяться номерами телефонов, чтобы проще было договориться о встрече.

В общем, мы, наконец, познакомились и обменялись номерами телефонов. Ох и пугал же меня этот Максим! Но почему-то мне кажется, что он что-то не договаривает…