Я зажигаю спичку, она обжигает пальцы мои,

Я бы поджёг море, если бы не мучили сны,

Я бы спасал людей, но они бы меня не спасли.

Спичка потухла, я снова грустный внутри.

Я поджигаю ещё, чтоб не злить родных,

В их глазах: дебил, что пишет какой-то стих.

Спичка сгорает, я закрываю глаза,

Когда снова открою, будет лишь темнота…

Я зажигаю предпоследнюю, другие сгорели,

Они не чувствуют боли, они ничего не хотели,

В них не было смысла, никто не берег,

Лишь пепел и дым, да и я, который пальцы обжëг.

Я зажигаю спичку, руки, от боли, дрожат,

Люди смеются, люди живут, я виноват.

Спичка последняя тухнет, коробок опустел.

— Я — есть. Но кто я такой? Чего я хотел?