Я слишком долго тебя ждала.

Время шло — тихо, упрямо, не останавливаясь ни на секунду.

И в какие-то моменты я вдруг начинала понимать:

ты стираешься из меня.

Не сразу.

Не резко.

А постепенно — как старая фотография, которая выцветает от света.

И тогда я спрашиваю в тишине:

где ты был,

когда я ждала?

Если бы тогда я побежала за тобой…

Если бы остановила тебя,

если бы не испугалась собственных чувств…

Если бы призналась.

Если бы не отвернулась.

Если бы не спряталась за гордостью и молчанием.

Что было бы потом?

Мы бы стали историей?

Или просто красивой ошибкой?

Иногда я думаю — может, всё изменилось бы.

А иногда понимаю — возможно, мы всё равно пришли бы к тому же месту,

только немного позже.

Но знаешь, что болит сильнее всего?

Не то, что не получилось.

А то, что я так и не узнала,

каким мог быть наш «потом».

Наверное, мои воспоминания не исчезли бы так рано.

Они не стирались бы так быстро,

не тускнели бы в уголках памяти,

не рассыпались бы на обрывки снов.

Наверное, я бы не ловила твой образ в случайных лицах,

не вздрагивала от знакомых интонаций,

не искала тебя в каждом «почти».

Может быть, память была бы теплее —

не такой хрупкой,

не такой болезненной.

А может…

она бы просто стала частью меня,

не раной,

а тихим напоминанием о том,

что однажды я чувствовала по-настоящему.