Она приходит всегда не вовремя — любовь.

Сначала едва слышным шорохом, мягко, будто крылом касается плеча. Ты ещё не понимаешь, что это она, — просто сердце начинает биться чуть громче, чем нужно, и душа вдруг вспоминает, как это — ждать.

А потом… потом она раскрывает свои настоящие зубы.

Любовь жестока не потому, что хочет причинить боль.

Она просто требует всего: души, времени, дыхания, сна.

И забирает это так естественно, как будто это всегда ей принадлежало.

Самое страшное — когда отдаёшь добровольно.

Когда смотришь в чьи-то глаза и думаешь: «Пусть. Если надо — забирай меня всю.»

А потом остаёшься одна.

В комнате, в сердце, в собственных мыслях.

И боль начинает жить внутри, как тихая хозяйка. Она не кричит, не ломает — просто сидит и тяжелеет, пока ты пытаешься дышать.

Говорят, любовь возносит.

Но никто не предупреждает, что падать придётся без крыльев.

И что самые глубокие раны наносят не враги, а те, кого ты называла своим счастьем.

Но всё равно…

Даже сквозь боль, сквозь слёзы, сквозь бессонные ночи — мы выбираем любить.

Потому что хуже самой жестокой любви может быть только одно — её отсутствие.