Дорогой дневник.

Сегодняшний день выдался... обычным. И это, пожалуй, самое странное. Солнце светило, люди вокруг спешили по своим делам, звучали привычные городские шумы. А внутри меня – тишина. Не спокойствие, а именно тишина, словно звук выключили.Я улыбалась на работе, как обычно. Даже пошутила пару раз, и коллеги смеялись. Дома приготовила ужин, полила цветы. Всё как всегда. Но вот я сижу сейчас, пишу эти строки, и чувствую себя какой-то... прозрачной. Словно меня нет на самом деле, а есть лишь оболочка, выполняющая рутинные действия.Эта пустота внутри меня иногда пугает. Будто чёрная дыра, которая медленно, но верно засасывает все мои чувства и эмоции. И самое ужасное – никто этого не замечает. Они видят мою улыбку, слышат мои шутки, и думают, что всё в порядке. А как объяснить, что за этой маской скрывается что-то совсем другое? Что каждый день – это усилие, каждая встреча – маленькое представление?Иногда мне кажется, что я разучилась чувствовать по-настоящему. Радоваться каким-то мелочам, грустить из-за неприятностей. Всё какое-то приглушённое, как будто смотрю на мир через мутное стекло. А ещё... ещё бывает такое острое желание вырваться из всего этого. Запрокинуть голову и выть на луну, подобно дикому зверю, тоскующему по свободе. Уйти туда, за грань видимости, где не нужно притворяться, где можно просто быть собой – какой бы эта "себя" ни была, даже если она сейчас ощущается как сплошная чёрная дыра.Наверное, поэтому я и пишу тебе, дневник. Ты – единственный, кто не видит моей маски. Ты просто впитываешь эти бессвязные мысли и чувства, не осуждая и не пытаясь дать советов. И это уже немного облегчает. Хотя бы здесь я могу быть честной сама с собой. Честной в своей этой странной, тихой борьбе.